La leyenda de Santa Gadea

Hay episodios históricos que no sucedieron y, sin embargo, son ciertos. Lo son porque generaciones enteras los han contado, pintado, esculpido y enseñado en las escuelas. Lo son porque sobre ellos se han escrito romances, óperas y películas. La Jura de Santa Gadea —el momento en que Rodrigo Díaz de Vivar habría obligado al rey Alfonso VI a jurar por tres veces que no había tenido nada que ver con la muerte de su hermano— pertenece a esa categoría incómoda: episodios que la historiografía moderna considera legendarios, pero que la memoria colectiva ha consagrado como históricos.

Lo que sigue es, en esencia, una autopsia: la disección de un mito poderoso para entender por qué nació, cómo se difundió y qué dice de quienes lo creyeron necesario.

El relato tradicional

La versión más extendida sitúa el episodio en torno al año 1072. Sancho II de Castilla acaba de morir asediando la ciudad de Zamora, traicionado por un infanzón —Bellido Dolfos, según la tradición— a las puertas de la muralla. La sucesión recae en Alfonso VI, su hermano, que estaba refugiado en Toledo bajo la protección del rey moro al-Mamún.

Antes de aceptarlo como rey de Castilla, el Cid —aún joven, aún no apodado Campeador— habría exigido a Alfonso que jurase públicamente, ante toda la corte y los nobles castellanos reunidos en la iglesia burgalesa de Santa Gadea, que no había participado en la muerte de su hermano. Lo habría hecho por tres veces, sobre la Biblia, sobre el cerrojo de la puerta y sobre las reliquias de los santos. Alfonso, ofendido pero forzado, habría jurado. Y a partir de aquel día su relación con el Cid quedaría marcada por la sombra de la humillación.

«Las juras hacía recias, fuertemente conjuraba.
Después le besó la mano y al hombro mal le pesaba.»

Así lo cuenta el Romancero en versos que generaciones han recitado en las escuelas. Es una escena perfecta: condensa traición, dignidad, honor y un futuro destierro anunciado. Y precisamente por ser tan perfecta, hay que sospechar.

El problema de las fuentes

Cuando se buscan testimonios coetáneos al supuesto juramento, el silencio es elocuente. La Historia Roderici, compuesta en latín a comienzos del siglo XII —apenas una o dos generaciones después de la muerte del Cid—, no menciona Santa Gadea. Tampoco lo hace el Carmen Campidoctoris, ni las crónicas latinas del reinado de Alfonso VI. El Cantar de Mio Cid, que se data hacia 1207 y narra el destierro del héroe, lo da por hecho desde su primer verso sin explicar la causa: el rey está enojado con Rodrigo, pero el poema no nos dice por qué.

El episodio aparece, por primera vez con detalle, en la Crónica de Castilla y en la Estoria de España promovida por Alfonso X el Sabio a finales del siglo XIII. Más de doscientos años después de los hechos. Y ese desfase cronológico es exactamente lo que un historiador buscaría para sospechar de la veracidad de un relato.

¿Por qué nace el mito?

Toda leyenda histórica responde, en su origen, a una necesidad narrativa. ¿Qué necesidad cubría la de Santa Gadea? Aquí entra en juego una hipótesis sugerente: la corte de Alfonso X, que encarga sus grandes obras históricas a finales del XIII, se encuentra ante un problema interpretativo serio. El Cid es ya un héroe nacional, pero un héroe que pasó buena parte de su vida desterrado por un rey legítimo. ¿Cómo explicar el enfrentamiento sin manchar la dignidad real?

La leyenda de Santa Gadea resuelve el problema elegantemente. Si Alfonso jura en falso —porque el subtexto es siempre que sí participó, o al menos consintió—, entonces el Cid no es un rebelde: es la voz incómoda del honor castellano frente a un rey moralmente comprometido. El destierro deja de ser castigo legítimo y pasa a ser injusticia. Y la figura del Campeador queda intacta, libre de cualquier sospecha de deslealtad.

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De la crónica al romance, del romance al imaginario

Una vez que la Estoria de España recoge el episodio, la maquinaria de difusión medieval —y posterior— hace el resto. Los romances populares, transmitidos oralmente durante siglos, dramatizan la escena hasta darle la forma que hoy recordamos. La imprenta lo fija. El Romancero del Cid se convierte en lectura escolar. En el siglo XIX, el Romanticismo redescubre el episodio con entusiasmo: en 1864, el pintor sevillano Marcos Hiráldez de Acosta lo lleva al óleo sobre lienzo en un cuadro de cuatro metros y medio de largo, pensionado en Roma por el duque de Osuna. Premiado en la Exposición Nacional de Bellas Artes y adquirido por el Senado por 7.500 pesetas, el lienzo se convertirá en la representación canónica del juramento, reproducida después en libros escolares durante más de un siglo. La escultura, el teatro y, ya en el siglo XX, el cine, completan la fijación del mito.

«Se trata de una bellísima y poética escenificación carente de cualquier base histórica o documental. No precisaba Alfonso VI de ningún juramento solemne ni de ninguna nueva proclamación en Burgos.»

— Gonzalo Martínez Díez, Alfonso VI, señor del Cid y conquistador de Toledo, 2003.

Para entonces, separar leyenda y historia se ha vuelto casi imposible para el público no especializado. La Jura de Santa Gadea es verdad cultural aunque sea ficción histórica. Y el debate, sostenido por filólogos e historiadores desde Menéndez Pidal hasta nuestros días, no ha logrado todavía deshacer del todo lo que siete siglos de narración han consolidado.

Lo que el mito nos cuenta

Tal vez sea ahí, en su persistencia, donde el episodio gane otro tipo de valor. La Jura de Santa Gadea es un mito útil: nos habla de una sociedad medieval que ya entendía la autoridad real como algo sujeto a juicio moral, que valoraba la palabra dada sobre las reliquias por encima de cualquier otra forma de garantía, y que admiraba al vasallo capaz de plantar cara a su señor sin romper el vínculo de lealtad.

Es decir, no nos cuenta lo que pasó en 1072. Nos cuenta lo que el siglo XIII consideraba que debió haber pasado para que el mundo —al menos, su mundo— tuviera sentido. Y por eso, aunque no sea historia, sigue siendo, a su manera, verdadero.